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Sans maux dire

D’elle nous ne savons pas grand chose, seulement qu’elle s’extirpe de l’âme pour pouvoir entrer dans notre monde et s’exposer à nos regards. Conçue par l’entrelacement de débris émotifs qui tissèrent sa chair, après des mois, des années de gestation, elle est un poids et étouffe celui qui devient alors…artiste! Il doit donner le premier coup de pinceau puis le dernier, pour enfin la libérer. Mais la séparation est une épreuve, c’est une partie de lui qu’il arrache.

À sa naissance il faut lui donner un nom. Comme un nouveau-né, elle crie. Un cri muet transcendant.

Sans maudire elle sera.

L’oeuvre ne peut qu’être sans être dite. Elle ne veut utiliser le langage courant, inconscient et mensonger. Et puis que dire? La voix est si légère pour porter un cri. Elle seule sait et se tait.

Chaque Homme porte une énigme, l’art en est le symbole.

 

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Dans la toile, peinture à l’huile
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