Tu t’habilles de ses rêves
Te coiffes de ses valeurs
Vis dans l’ombre de sa lumière
Si seulement tu pouvais être
Toi, rien que toi
C’est tout
Tes mains tendues au ciel
Ont la force d’y puiser comme
À la source la pureté
De l’être
Maladroit de vivre
Peut-être
Mais, artisan d’une mémoire
Qui ne peut qu’être tienne
Et sera l’engrais des
Jours heureux.
Je m’enlise doucement sous tes mains
Et tes baisers aux goûts d’opium nous chantent
Des pays d’où l’on revient, l’œil hagard
La chair dévastée d’amour
Et comme la douleur est un soleil
On y retourne…
Un signe, elle attendait
Un signe, une pluie
Un regard, une odeur
Le sursaut!
Elle en vint à prier
La larme
De lui offrir une caresse
Pour que la peau vive
Sente, que ses lèvres
Gouttent une présence
Mais comme le mot
La larme résiste
La peau est froide
Le signe, croyait-elle
Irriguerait
L’inspiration
La faim
Le désir
La colère
Le regret
Ses artères seraient
Semblables à de petits torrents
Où la vie s’emporte, se révolte
Il lui fallait
Que lui aurait-il fallut?
Un peu d’amour de soi
Un peu de haine aussi
Non de l’indifférence
« L’absence à soi
C’est le pire des sentiments »
Se dit-elle,
Attendant un signe
Un signe d’elle
Et comme rien n’arrivait
Elle se mit face au grand miroir
Scellé au mur
Regarda longuement
L’image reflétée
Y enfonça le crane
Tête baissée
Le regard porté par un fil
Au bout duquel dansaient
Ici et là,
Les couleurs d’une liberté
Avortée de l’aube
De rêves taillés dans
Les veines de l’enfance
À le voir, avancer le pas
Chaloupé, la bouche
Engloutissant le ciel
Habité, d’une
Étrange fougue
Bousculant les passants
Car le vent, le vent
Tournait vite
On se demandait, qui
De l’homme ou du cerf-volant
Tenait l’autre
Vivant
Chet Baker, compagnon de mes errances…J’aime le velours de sa voix, la délicatesse et la nostalgie de son art qui m’accompagne souvent dans mes écrits. À son écoute, c’est une caresse…
Le rouge à mes lèvres
Tache les heures
Vaines, comme
Ma bouche, qui
Te cherche
Saoule
Nue pour la nuit
« Souvent je me demande, moi, pour voir, qui je suis – et qui je suis au moment où, surpris nu, en silence, par le regard d’un animal, par exemple les yeux d’un chat, j’ai du mal, oui, du mal à surmonter une gêne. »
Jacques Derrida, L’animal que donc je suis
T’auras beau dire
Manque la fureur du geste
Entendre, ce qui nous foudroie
On oublie, on oublie trop
Qu’il y a une petite chose qui bat là-dedans
L’air de rien, qui se soulève, qu’il y a
Des torrents, des vallées, ça bouillonne
Ça se déverse, ça se bagarre
Ça chante, c’est venteux
Klaxon!
Vite!
Faut traverser!
On oublie, on oublie trop
Comment nourrir la bête
On traîne les dépouilles
De matins en matins
De désillusions en désillusions
D’embouteillages en embouteillages
De draps en draps
On oublie, on oublie trop
T’auras beau dire
Manque la fureur du geste
Entendre, ce qui nous foudroie
Cigare, café
Baumes m’enrobent
D’une terre brûlante
Bavarde comme ses rides
Ça fait des creux, ça trace des routes
Des routes au coin des yeux, sur ses mains
Et son front
« Vieux monsieur
Comme vous êtes beau!
Revenez
Place Saint-Sulpice
Dites-moi
Votre nom
Je n’ai que votre mystère
Et mon supplice
Pour consolation »
Cigare, café
Baumes m’enrobent
D’une terre brûlante
Muette comme ses rides
Je reviendrai, place Saint-Sulpice
M’asseoir près de votre ombre
Bercée par le poème
D’un jeune homme
Oh! Vous savez
Au diable la raison
Laisse-moi boire les silences
À la lisière de tes paupières
Ou m’y glisser tout entière
Pour qu’enfin,
Tu ne nages plus seule.
Une écriture, c’est comme l’intonation d’une voix
En chacune d’elles vibre le même pouls, soulevé par tant d’émotions
C’est pourquoi, j’aime autant contempler les manuscrits qui sont des cœurs battants.
Petits mots,
Faites beau voyage!
Je vous ai écrit
Comme on s’ouvre les veines
L’amour se goutte, s’hume, se caresse, s’admire, s’écoute.
L’amour a une peau, que le cœur cherche tâtonnant, solitaire, dans une forêt auprès d’un saule, un lac ou un cygne. Dans une foule, un café ou un livre.
L’amour pousse l’Homme vers la folie, la sagesse ou le tombeau.
Les yeux ne sont pas fidèles à la chair, à la mémoire qu’elle renferme. Mieux que le regard, l’odorat se souvient et presse contre nous les sensations de temps lointains aux contours flous et indicibles. L’enfant apprend à parler et son corps, lui aussi, silencieusement, apprend à dire, à nous tendre le passé. Un beau regret nous sourit, ici, au loin, car Demain veille sur lui. Nous n’y sommes pour rien.
Une lune, sans rêves
Si ses yeux s’arrêtaient de battre
Une vie, à rebours
Dans l’incessant ressac
Qui vous tient, échoué.
Émerge de mes souvenirs, le fléchissement de nos corps d’où s’élevèrent nos désirs.
Le miroir n’est rien qu’un
Dos à dos
Avec Moi.
« Cette façon qu’ont tous les hommes d’être toujours en chemin doit être le rêve taraudant des prisonniers et le désespoir de tous les amants fidèles. J’ai entendu dire que, dans les prisons, parmi les livres autorisés, les plus demandés étaient les cartes. Laisser errer son doigt sur une carte est le plus passionnant des romans d’aventure: toutes les aventures sont là, sans rien de fixe, tout est encore possible. Nous ne sommes pas des prisonniers et nous sommes toujours sur le chemin de notre destin. Mais quand nous nous arrêtons un instant, quand nous devons nous reposer et attendre, alors nous lisons des livres, comme ces prisonniers qui déchiffrent leur carte maculée, et nous reprenons notre marche avec d’autres qui sont aussi en marche, que ce soit Sindbad jeté par les vagues de plage en plage, ou Lovelace à cheval avec, dans sa poche, la clef qui ouvre la porte dérobée menant au parc Harlow ou Œdipe sur le chemin de Colone. Nous sommes aussi bien en chemin avec François d’Assise qu’avec Casanova. Et, au fond, rien ne nous apparaît plus étrange qu’un homme qui ne bouge pas. »
Hugo Von Hofmannsthal, Chemins et rencontres
Je vous invite à lire ce bel article au sujet de mon exposition « Énigme du désir »…
