Grande valse brillante Op. 34 No.2
Tant de livres aux pages cornées par mes doigts, que deviendront-elles, si ce n’est cailloux semés derrière mes pas pour retrouver un chemin ?
pèlerinage
Chaque jour accomplir son pèlerinage, faire le plein
en faisant le tour du vide, faire le vide
en faisant le tour du plein
Te souviens-tu de nos promenades lorsque nous longions la Seine
dans un sens puis dans l’autre, comme les promeneurs du dimanche
qui nous entouraient. Promenades de détenus disions-nous,
à tourner en rond avec une seule certitude collée aux semelles :
la mort doit venir nous reprendre, jamais à point
évidemment
Il y avait ce couple qui attira notre attention, croisé dans un sens
puis dans l’autre, ils avaient conservé les mêmes rôles : lui, parlait
elle, acquiesçait le regard hameçonné vers l’ailleurs
Que d’allers-retours, de marches incessantes parcourues
dans le temps, on ne puise rien dans le futur, c’est un mot
comme une carotte qu’on a envie de flairer, qui nous fout en pagaille
alors que ce n’est même pas une brise
Tu vois, la nature a récompensé mon attention et m’a dotée
d’un œil lucide, l’oisiveté
Chaque jour me conduit vers la même soif et je rentre
pesant le même poids de questions et de perplexité
La balance penche si vite de la tranquillité vers son contraire
si vite déséquilibrée : le temps de l’envol d’un Pinson
regard constellé – regard enseveli
L’aube et le crépuscule continuent de m’écarteler mais
les tentacules de l’inéluctable ne m’ont pas encore atteintes
Ils disent qu’éternels on s’ennuierait : foutaise !
puis qu’a-t-il de si repoussant l’ennui ?
soit il est engrais, soit on en meurt
moi je m’y vautre comme chat au soleil !
Je regarde le temps droit dans les yeux, je le bois à grosses gorgées
par petits pas qui vont nonchalamment
Je regarde le soleil droit dans les yeux, peu importe la brûlure
Seule compte l’irradiation
Je me pendrais bien avec un rayon de lumière
pour être son envers, sa chute, son envol
ne serait-ce pas le plus beau et le plus juste des divorces ?
ça continuait de faire les cent pas dans sa tête
l’œil captif plongé au-delà du carreau
me hisser au-dessus d’une brûlure pour glisser dans la nuit
me hisser au-dessus d’une brûlure pour glisser dans la nuit
Ravissement
Soudain, ça s’est mis à danser
La lumière dans le vent envahit mon âme
L’instant voulut me saisir et m’affoler avec lui
C’est toujours ça l’émerveillement
La beauté qui vous ravit à vous-même
Etty Hillesum – Une vie bouleversée
Mercredi 25 février, 7 heures et demie du matin. Je me suis coupé les ongles des orteils, j’ai bu une tasse de vrai cacao Van Houten et mangé une tartine de miel, le tout avec une vraie passion. J’ai ouvert la Bible au hasard, mais le passage n’apportait aucune réponse à ce début de matinée. Cela ne fait rien, du reste, car il n’y avait pas de questions, seulement une grande confiance et une profonde reconnaissance pour la beauté de la vie, et c’est pourquoi ce jour est historique : non pas parce que je dois me rendre tout à l’heure à la Gestapo avec S., mais parce que malgré cela, je trouve la vie si belle.
Mardi, 9 heures et demie. Hier soir en allant chez lui, j’étais pleine d’une aimable langueur printanière. Et tandis que, désirant sa présence, je pédalais rêveusement sur l’asphalte de la Lairessestraat, je me sentis soudain caressée par une tiède brise de printemps. Et je pensais tout à coup : cela aussi c’est bon. Pourquoi ne connaîtrait-on pas une véritable ivresse amoureuse, tendre et profonde, au contact du printemps, ou de tous les êtres ? On peut aussi se lier d’amitié avec un hiver, avec une ville ou un pays. Je me souviens du hêtre rouge de mon adolescence. J’avais une liaison toute particulière avec cet arbre. Certains soirs, prise d’un désir soudain de le voir, je faisais une demi-heure de bicyclette pour lui rendre visite et je tournais autour de lui, hypnotisée par son regard rouge sang. Oui, pourquoi ne vivrait-on pas un amour avec un printemps ? Et la caresse de cet air printanier était si tendre, si enveloppante, que celle de mains masculines (fût-ce les siennes !) me paraissait grossière en comparaison. C’est dans ces dispositions que j’arrivais chez lui. La lumière de son bureau éclairait faiblement la petite chambre à coucher contiguë, et en entrant je vis son lit ouvert, que parfumait un lourd rameau d’orchidées penché au-dessus de ses draps. Et sur la table de chevet, près de son oreiller, des narcisses toutes jaunes, étonnamment jaunes et jeunes. Ce lit ouvert, ces orchidées, ces narcisses : pas besoin de nous étendre côte à côte ; debout dans la pénombre de cette chambre j’avais l’impression de me lever d’une nuit d’amour. Lui était assis à son petit bureau, et une fois de plus je fus frappée de l’aspect de son visage, un très vieux paysage grisâtre marqué par les intempéries. […].
9 heures du soir. Ma petite Marocaine à l’air grave, au cheveu noir, fixe mon jardin de fleurs, ou plutôt son regard animal et serein se perd au-delà, comme toujours. Les petits crocus jaunes, mauves et blancs pendent d’un air épuisé par-dessus le bord de leur bac improvisé, ils ont trop vécu depuis hier. Et vous, clochettes jaunes dans la transparence du cristal, comment vous appelez-vous au juste ? Un caprice printanier de S., qui les a achetées. Et hier soir il m’avait déjà apporté ce bouquet de tulipes. […]. Nous n’avons plus le droit de nous promener sur le Wandelweg, le moindre groupe de deux ou trois arbres a été rebaptisé « bois » et porte un écriteau : « Interdit aux Juifs ». On en voit fleurir partout de ces pancartes. Pourtant il reste bien assez de place où vivre dans la joie, faire de la musique ensemble et s’aimer.
Etty Hillesum – Une vie bouleversée (Journal suivi de Lettres de Westerbork)
Le temps des fleurs
Poids plume
C’est donc toi là-haut
qui nous enchantes de bonne heure
Je te donnerais bien un baiser sur le bec
pour te remercier de la montée de sève
Tel un roi tu trônes entre cime et ciel
mais j’y grimpe déjà, je serai ta reine
Ô ce chant puissant pour nos si petites ailes !
Rêve, maître enchanteur
au poids plume
étreinte
Il restait en retrait de la lumière
sans répondre aux appels de ses amis étendus
sur l’herbe à batifoler tout en se chauffant les os
Une belle peinture, vous ne mettez pas la
tête dans sa toile, vous prenez du recul pour mieux la voir
et l’admirer
l’important n’est pas que les rayons se posent sur moi
mais sur ce que je contemple
Répondait-il d’une bouche close
mais souriante, l‘œil vif
dans lequel on devinait la main du peintre à l’ouvrage
peignant pour sa mémoire où ruissellera
ce qui nourrit son homme
Abri
Dans son complet gris
Un foulard en soie assorti à son complet gris est amplement noué autour de son cou dont il a laissé apparaître la gorge. Modeste mais élégant, il est frêle, semble fragile et précieux comme une vieille porcelaine. De belles rides sillonnent son visage un peu pâle, des rides qui, si vous les écoutez, peuvent à la manière d’un conte vous transporter vers de lointaines contrées. Deux petites pupilles brillantes d’un gris vert révèlent un esprit curieux et attentif, elles vont et viennent, traversent la vitre du métro sur laquelle son épaule repose puis se posent sur les voyageurs. Les miennes ne sont pas plus originales, assise en face de lui, je fais de même puisque dans ces transports où même la lumière du jour nous est retirée, j’ai deux types de lectures: les visages ou les livres. Nous papillonnons d’une figure à l’autre mais aucune ne semble vouloir nous accompagner, elles semblent toutes happées par une voix venue d’ailleurs, une voix certainement très importante puisqu’elles ne la quittent pas des yeux, ni des mains… Les petites branches où nous nous posons sont bien fragiles. Avant de descendre, je le regarde une dernière fois pour lui laisser un mot. C’est hâtif mais suffisant. Suffisant pour vous habiter longtemps. Le métro, qui peu à peu se vidait allait arriver à destination. Ce monsieur avait presque parcouru toute la ligne. Alors, j’ai pensé à la solitude, à la solitude qu’on ne voit plus dans la foule, qu’on croît ne pas être puisque nous sommes là, les uns à côté des autres. Il y a le bruit, les corps, les voix, le temps qui dans son grand vacarme se fait oublier. Alors, j’ai soudainement pensé que peut-être ce petit monsieur ne descendrait pas, qu’être là était un moyen comme un autre d’avoir de la compagnie, d’être immergé dans un grand cœur battant. Des semaines plus tard, ce bout de vie en complet gris me revient comme un parfum aux fragrances rares, douces et nostalgiques. Combien, vont, errent, invisibles (on ne fait attention qu’à ceux qui s’affairent en tout sens et qui pourtant brassent de l’air) sans but précis apparent, si ce n’est le plus grand: marcher en regardant le temps qui passe droit dans les yeux. Combien sont des balises en bord de route prêtes à dire silencieusement « nous pouvons nous heurter, ralentis ».
Et cette vieille dame hier qui n’arrivait pas à descendre du bus, arrêté trop loin du trottoir et que l’on tardait à aider. Pourquoi la vieillesse paraît être une terre étrangère où nous n’irons pas ? Pourquoi tracer une telle frontière qui fera notre propre mal ?
Comme ça m’en chante
Elle danse seule
entre quatre murs qu’elle repousse
Nomade à ses heures
elle a pris la mer
sur quelques accords houleux
Ma tête, mon toit, mon horizon
ma liberté de voguer comme ça m’en chante
Pierre qui rit….
Journal d’un manœuvre – Thierry Metz
27 juillet. – Le lundi est une eau froide, une pluie glacée. On s’y risque à petits pas comme des oiseaux traversant une flaque, en sautillant. Nos gestes, encore engourdis, ne déplacent pas plus d’une brindille à la fois. Le dormeur nous a laissés partir ce matin, après l’envoûtement qui n’était pas qu’un rêve. Comment prolonger ici ce qu’il nous disait dans sa sieste ? ici où tout est fixé d’avance, où ce qu’on voit a toujours le dernier mot, ne s’inspire que d’un regard immédiat ? Comment faire pour que surgisse à hauteur de ce regard la main ensemencée du dormeur ? On travaille, quelque chose avance : c’est le but. Est-ce le seul ? Faut-il qu’un langage s’isole de tout ça, s’absente, pour en parler ? Peut-être. Le manoeuvre ne fait que ça du lundi au vendredi.
Journal d’un manœuvre, Thierry Metz
Dans sa gorge
« Ton bas-ventre est un ciel »
Reste d’une pluie
une dernière goutte coule
lentement
sur la fenêtre de sa cuisse
sanglot tiède et visqueux qui s’agrippe
mais aussi amer
Romane fait la grimace quand elle le porte avec nostalgie,
à sa bouche
Fenêtres rompues à tous vents:
Ton bas-ventre est un ciel
lui chuchotait Anna, dans une fierté mimée
Fernand – Cabaret n°37
T’es dans la marge, c’est plus tranquille, marches à ton rythme. Pas besoin de courir.
On y va tous!
Tu les observes, rien d’enviable, avales ta croûte. Et puis tu pars.
Un jour de cœur qui peut plus, tu pars avec rien qu’tes dix doigts pour dieux et maîtres qu’allaient au chagrin, sans broncher, sans s’illusionner. Il y a là un rayon de soleil qui chante sa gloire, la ritournelle d’une pluie, navrée ou la sourde rage d’un ciel tout bleu, tout gris…faut le peindre à sa guise. Un dernier mot qui tambourine dans le ventre. Il y a peut-être un chien qu’est là qui t’regarde et qui t’regrette, qu’a les yeux ravagés. Ils ne savent pas les passants près du cimetière, mais t’as connu l’amour toi.
T’as connu l’amour, parfois c’est loin des Hommes qu’on le trouve, eux se traînent là en ombres massives à suivre leur bonheur en file indienne, à se marcher dessus sans jamais se donner la main. Ces chercheurs d’or étreignent le vide dans des distractions vaines. Quand le corbillard passera avec la poussière derrière, seule, il y aura sûrement un oiseau qui babillera, un merle noir planté là sur sa branche, comme toi t’étais, il sifflera.
Va, tu le savais bien qu’il sifflerait
T’as connu l’amour toi.
Pittoresque
Photo présente à mon exposition Énigme du désir.
et le vent, l’océan, les marées
D’abord, elle s’assoit au bord de la falaise
son regard serpente sur l’océan
elle se sent aussi inconsistante que lui
mais elle se lève et marche le long
tendant les bras à l’horizontale
Chaque jour elle apprend à marcher
pour dompter son vertige
Il y a cet homme qui vient au même endroit
sauf que lui c’est la nuit quand elle est trop forte
la peur de la mort et qu’on n’y voit plus rien
du vide et du plein, quand corps et néant
se confondent et que le vacarme
de l’océan vaut bien celui de l’intérieur
Il en oublierait la hauteur, il serre les dents
les poings : l’insoutenable idée de la mort
qui tomberait, se fracasserait, se répandrait
en morceaux éparses
Il en jouit presque
Et le vent,
l’océan, les marées qui perpétuent leur chœur
Un marin pêcheur passe, qui sifflote sous la brise matinale
il rentre au port, fêté par une nuée de mouettes et de goélands
« Beau temps pour le chalut! »
Revue Cabaret – n°37
Ces amants ont
le regard ravagé
la plainte à l’ombre
dans les replis du corps
Derrière eux, la mer
imprudente, inexpiable
mais,
follement prometteuse
où le sang veut dévaler
* * *
Trois de mes poèmes: Fernand, Défaite et Ces amants sont à retrouver dans le n°37 de la revue Cabaret qui a pour thème « Dans Paris ».
La ballade se poursuit par ici
Firenze
la songeuse
Restait la songeuse
la songeuse et ses méandres
son apesanteur
un
goutte à goutte dans le temps
belle évanescente, tendez-moi encore vos mains gantées de satin blanc
étourdissez-moi de votre souffle langoureux
je me veux aussi songeuse que vous
éperdument trouble et silencieuse
*Photo exposée en octobre 2020 à l’EHESS.
« Que demande la Terre? »
J’interrogeais le saule
que fais-tu là?
ses feuilles s’agitèrent
parmi elles, un martin-pêcheur
que fais-tu là?
un cri aigu et strident s’éleva
je le suivais des yeux quand,
mes pas traînassant trébuchèrent sur une pierre
et toi, que fais-tu là?
un rayon vint l’éclairer avant de soudainement s’envoler
Je n’eus d’autre choix que d’aller, laissant l’instant me laper
imitant saule, martin-pêcheur, pierre
être feuilles qui s’agitent, cri qui s’élève, roche
qui s’échauffe sous une lumière chancelante
Le sentier
Il va nu le sentier
Le corps ombré de nos errances
à contre-courant
J’ai repris du café de ce matin pour qu’à nouveau le soleil s’étire dans la nuit. C’est un autre pays que celui de l’éveil, quel horizon ! J’ai repris du café de ce matin, faut dire qu’il a manqué au jour l’ivresse pour qu’il s’encanaille assez et rivalise avec le temps, aussi fourbe qu’hier. C’est sûr, la nuit vient encore trop tôt nous couvrir. Chaque jour qui se recroqueville est comme une fleur séchée, figée dans sa danse; et l’on cherche au creux de l’oreiller un parfum embaumant et charnel quand vient l’odeur d’une plante grimpante et entêtante qui nous susurre le perpétuel inachevé. Le courant est si fort, quelle branche saisir avant qu’il nous mène en aval de la lumière ? Il faudrait toujours avoir en tête, la peine que doivent se donner des jambes, une voix, un souffle, pour aller, à contre-courant.
Croître
Dans un recoin du jour
L’attente s’est muée en lac
qui engloutit son homme
les autres, ne sont qu’ombres
qui glissent hâtives, insensiblement
les autres sont des revenants
Il a trouvé refuge dans le silence
qui, peu à peu, tisse sa toile
soyeuse
dans un recoin du jour
Proie piégée, le silence devient
tombeau
emmaillotant son corps, sa voix
seuls, l’aube et le crépuscule sont paix
Les heures trop vives et aveuglantes
les heures bruyantes de clartés
il n’en peut tirer aucun lait
seuls, l’aube et le crépuscule abreuvent
leur homme de ce qu’il faut d’intime
de corps à corps avec la terre
Pendant que le ciel déclame son élégie
tout feu tout fable!
son sang se mêle à celui de nuages flamboyants
son âme en extase, offre, dans un battement d’ailes
l’abandon de soi tandis qu’il lui paraît
ne jamais autant s’appartenir
Il se détourne heure après heure du jour pâle
comme ses ombres
qui miment un langage imposteur, pusillanime
mais, quand il entend au loin, des voix qui s’unissent
des voix d’Hommes pleines de sèves, des voix bien vivantes
qui vont en volée, tracent l’esquisse d’un nouveau printemps
lui revient comme un ressac oublié, une colère vivifiante
lui revient son ciel rougeoyant qui gronde et peut-être
agonise
Alors il doute
et se demande, si ce qu’il avait cru être salvateur
n’était pas sacrifice, pas seulement de lui-même mais
de ce qu’il chérissait
s’il n’était pas devenu ce qu’il avait fui
un fantôme au souffle vain
L’attente s’est muée en lac
qui engloutit son homme
les autres, ne sont qu’ombres
qui glissent hâtives, insensiblement
les autres sont des revenants
Le vent qui manque
Je sais qu’avec la curiosité
j’aurai du bois à brûler
pour l’hiver de mes jours,
l’engrais que la nature met
à mon corps et la marche qui l’irrigue
autant qu’elle l’ensoleille
Je ne crains ni la chaleur, ni le froid
ni l’ombreux ou l’en nuée
mais le vent qui manque aux Hommes
Mue des saisons
mais, ce n’est pas une peau nouvelle
puisque la mienne s’y mêle
Dame nature revêt ses fragrances
de printemps
que j’inspire en souvenirs hésitants
Disons que nous tissons,
une mémoire commune
À l’ombre d’un saule pleureur
Je cherchais une musique
Une musique qui ressemble au silence
J’ai trouvé un poème
Ainsi, j’ai marché dans une lande irlandaise
Lande, où je me voyais vivre
Pour mourir lentement
C’est ailleurs
Les amants restent près du phare
leur jouissance est de regarder partir
les bateaux qu’ils ne prendront jamais
Rien ne ressemble plus aux amants
que la mer, la mer qui les berce
quand ils s’adossent à la sentinelle de pierre
froide, humide, battue par les embruns
La mer qui leur conte des histoires de naufragés
tandis que les heures sombrent avec les vagues
Il lui enlève quelques mèches
que le vent a collé sur ses lèvres vermeilles et iodées
Pour y poser l’oubli
l’oubli, comme un doux feu
Une sirène retentit mais,
c’est ailleurs
C’est une mie chaude, ce matin
Ce matin à mettre en bouche prestement
Le ciel n’en laisse aucune miette
Il faudra attendre la fournée du soir
Si fournée il y a, sinon
Manger son pain rassis
Anna Gréki – À cause de la couleur du ciel
Pour Ahmed Inal
Arrogant tel un très jeune homme
Il ressemble à la liberté
Il ressemble tellement à la liberté
Ce ciel tendre plus qu’un oiseau ce ciel adulte
Que j’en ai la gorge serrée – ciel de vingt ans
Qui veut aller nu triomphant comme une insulte –
La gorge serrée à ne plus pouvoir parler
– corps défendu corps parfumé ciel sans pitié –
La gorge nouée sans pouvoir dire à quel point
Je suis si triste à cause de la couleur du ciel
Déployant ses muscles soyeux
Il ressemble à la paix
Il ressemble tellement à la paix
Ce ciel des cent désirables ce ciel paisible
Que j’y vois des hommes libres s’y promener
À l’ombre des eucalyptus et des fontaines
Où viennent boire tranquilles les sangliers
Et si j’ai des yeux à l’épreuve du soleil
Pour fixer ce ciel dérimé c’est parce que
Je suis triste à cause de la couleur du ciel
Proche à tendre la main
Il ressemble à mon amour
Il ressemble tellement à mon amour
Ce ciel à portée de main ce ciel lointain
Que j’en ai le cœur battant – ciel jamais atteint
Lèvres mordues pupilles au large dans les yeux –
Le cœur battant comme une truite sur la rive
Charnues d’un ciel coupé en herbe ce blé vif
J’en ai le cœur battant à ne plus savoir que
Je suis triste à cause de la couleur du ciel
Poursuivi poignardé présent
Il ressemble à mon pays
Il ressemble tellement à mon pays
Ce ciel persécuté ce ciel bleu comme la colère
Comme l’ombre de la mer bleu persévérant
Que j’en ai la tête haute – ciel nourrissant
Ciel oxygéné ciel directeur ciel tenace
Tel un parfum de paix de liberté d’amour
La tête haute malgré le poids des nuages
J’ai la tête haute et je n’ai jamais dit
Que je suis triste à cause de la couleur du ciel
Anna Gréki, Juste au-dessus du silence
Tanger, la modeste
Etude Op 25 No.11
Rainer Maria Rilke, Les cahiers de Malte Laurids Brigge
On devrait attendre et butiner toute une vie durant, si possible une longue vie durant; et puis enfin, très tard, peut-être saurait-on écrire les dix lignes qui seraient bonnes. Car les vers ne sont pas, comme certains croient, des sentiments (on les a toujours assez tôt), ce sont des expériences. Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, d’hommes et de choses, il faut connaître les animaux, il faut sentir comment volent les oiseaux et savoir quel mouvement font les petites fleurs en s’ouvrant le matin. Il faut pouvoir repenser à des chemins dans des régions inconnues, à des rencontres inattendues, à des départs que l’on voyait longtemps approcher, à des jours d’enfance dont le mystère ne s’est pas encore éclairci, à ses parents qu’il fallait qu’on froissât lorsqu’ils vous apportaient une joie et qu’on ne la comprenait pas (c’était une joie faite pour un autre), à des maladies d’enfance qui commençaient si singulièrement, par tant de profondes et graves transformations, à des jours passés dans des chambres calmes et contenues, à des matins au bord de la mer, à la mer elle-même, à des mers, à des nuits de voyage qui frémissaient très haut et volaient avec toutes les étoiles, – et il ne suffit même pas de savoir penser à tout cela. Il faut avoir des souvenirs de beaucoup de nuits d’amour, dont aucune ne ressemblait à l’autre, de cris de femmes hurlant en mal d’enfant, et de légères, de blanches, de dormantes accouchées qui se refermaient. Il faut encore avoir été auprès des mourants, être resté assis auprès de morts, dans la chambre, avec la fenêtre ouverte et les bruits qui venaient par à-coups. Et il ne suffit même pas d’avoir des souvenirs. Il faut savoir les oublier quand ils sont nombreux, il faut avoir la grande patience d’attendre qu’ils reviennent. Car les souvenirs eux-memes ne sont pas encore cela. Ce n’est lorsqu’ils deviennent en nous sang, regard, geste, lorsqu’ils n’ont plus de nom et ne se distinguent plus de nous, ce n’est qu’alors qu’il peut arriver qu’en une heure très rare, du milieu d’eux, se lève le premier mot d’un vers.
Rainer Maria Rilke, Les cahiers de Malte Laurids Brigge
Au plus près du vent
Ce jour là, elle avait la peau moite, sa voix contenait d’innombrables odeurs, son regard était, légèrement voilé mais tout de même, pleins de chants.
Il transpire encore ce jour.
Tu vois, la marche, c’est comme dans un bateau: tu choisis l’allure, même quand il y a pétole, t’avances, comme quand tu t’assois au bord de la route pour expirer, faut juste garder un oeil sur la girouette de tes désirs
il vient de là, le vent
puis, y’a plus qu’à , rien que du temps à perdre
Couturière
J’ai
des bouts
de peaux
ici et là
Elle
les coud
à vif
me, raccommode
avec
un fil d’encre
une plume
pour
aiguille
Voyez
la poésie
est
Belle couturière
mais pleure
en silence
devant
son ouvrage
Et l’ourlet
de patience
se débat
Poème: son houblon, sa levure
Où sont-ils nos poètes de gouttières?
ceux dont la prose sent la sueur, la baise, la bière
qu’ont la houle dans le ventre qui remonte par la gorge
par les yeux, redescend par les doigts qui créent vertiges
ceux qu’ont rien prévu qu’errer, prendre le jour par le cul
pour qu’il gueule bien fort, tirer sa tignasse, le bouffer
jusqu’à l’os puis partir par la route qui vient
en ne sachant qu’une chose
une seule qui suffit pour chialer en douce, montrer les crocs
crèvera bien celui qui rira le dernier
Résonne
dansons, dansez sous la belle blonde et ses étoiles
qui nous font de l’œil
pour que poèmes battent le pavé
mènent l’Homme loin, haut vers le sensible et l’estropié
dansons, dansez sous la belle blonde et ses étoiles
qui nous font de l’œil
trinquons aux vers de nos dépouilles
qui furent fidèles!
qui furent liberté!
dansons, dansez sous la belle blonde et ses étoiles
qui nous font de l’œil
mettons-nous nus
C’était un chœur
Leurs deux voix, les mouettes, la mer
C’était maintenant à pleins poumons
Les battants de la mémoire qui s’ouvriraient avec fureur
Les invisibles
Mort au combat
l’ouvrier, tombé d’un échafaudage
seulement pour lui
ni décoration, ni cérémonie ou une
du Journal Télévisé
lavé-emballé-jeté, « circulez y’a rien à voir »
Morte au combat
la femme qui avorte dans l’illégalité
seulement pour elle
ni décoration, ni cérémonie ou une
du Journal Télévisé
lavée-emballée-jetée, « circulez y’a rien à voir »
Morte au combat
l’enfance qui brûle à gaza
seulement pour elle
ni décoration, ni cérémonie ou une
du Journal Télévisé
lavée-emballée-jetée, « circulez y’a rien à voir »
Morts au combat
Morts au combat
Morts au combat
seulement pour eux
ni décorations, ni cérémonies ou une
du Journal Télévisé
Laisse, le cerf-voler
Poésie
Une rose éclot couverte de boue
Cet homme danse quand le sang gicle
sur son torse nu entaillé par la bise
Le chant de la mésange achève
un requiem
L’œil verdoyant quand la fenêtre
bleuit à l’orage qui s’y cogne
L’Humanité est langue morte, dit-elle
Poésie est
toujours langue nouvelle
Naître
les cadavres tout autour se traînent
se suivent, se
concurrencent à qui peut mieux
désosser nos utopies
Les charognards, ô les damnés
naître, naîtront-ils
chausseront-ils enfin leurs peaux
avant d’avoir le regard terré?
Poésie
Les convulsions de l’être et de l’instant
ce n’est pas un cri, non
ce n’est pas un cri
C’est parler la bouche pleine
de vie, même, enseveli sous les mots
les plus sombres, c’est parler la bouche
pleine d’un pouls rapide qui déborde
son fil qui s’envole
Laisse, le cerf-voler
Poésie
elle est farouche et les caresses
elle n’aime pas ça
Poésie
la belle errante
qui va, sous un silence de traîne
Le meilleur ami de l’Homme, c’est le livre!
