Tandis que le chêne endolori
Exhibe sa large plaie
Je pense, le regard appuyé
Contre sa blessure muette
Son creux, le nôtre charnel
À l’amputation de l’artiste
Qui ne cesse de redessiner sa
Jambe absente, caressant
Avec autant de douleur
Que de plaisir
Le membre Fantôme
Un manque
Le contour du vide
Ne me dites pas qu’il n’est pas
Ce lieu qui me rêve
Qui palpite
Au creux des paumes brûlantes
Sous les paupières où il a fait
Son lit et l’herbe
Où j’ai posé ma tête
Dans mes jambes
Qui ne marchent pas
Vers
Mais
Avec
Dans l’oreille qui se plaît
À entendre le bruit de mes pas
Les cailloux foulés par le temps
Par son poids
Ne me dites pas qu’il n’est pas
Ce lieu qui me rêve
Qui me souffle
Dans un vent déraisonnable
Il remonte mon sang
Par le courant des colères
Des orgasmes, des ivresses
Jusqu’aux tempes baisées
Par un chant d’horizon
Où se couche la patiente
Et indivisible
Lumière
S’il fallait que chaque chose qui existe
Soit palpable
Quelle valeur aurait un regard?
Ne me dites pas qu’il n’est pas
Ce lieu qui me rêve
Je voudrais juste
Qu’on y marche ensemble
D’oeil en oeil
La fenêtre demeure
Aucune mémoire ne tombe en ruine
Il est des mots que l’on voudrait étreindre
À plein poumons
Délicatesse
Baiser chacune de vos formes syllabiques
La nonchalance de votre démarche
Vos courbes élégantes, votre front tiède et timoré
Vos lèvres rose d’aube et novices, la dentelle de vos pieds
Délicatesse
Sentir votre parfum de patience glisser entre mes doigts
Le long du cou et l’ultime caresse à la langue bifide prise par le haut
Par le bas dans une légère brise, le sifflement qui tinte
L’embrasement dans le noir de l’oeil et la bouche abysse
Sur le drap du poème taché de rouge aux lents, lents, lents délits…
Délicatesse
Refaire votre corsage
Combien se sont penchés
Au plus près de la rivière
À n’y boire que flou et fuite
Dans l’eau claire dont je me détourne
Je crois qu’elle nous serait fidèle
Trouble
On y reste une vie
À traquer une forme
Il y a les doutes
Et malgré tout les mots
Qui viennent comme
Un museau, soulever
La main lasse
Lui réclamer
Ce que la gorge scelle
La poésie sait
Me tenir
L’oeil en laisse
Il va nu le sentier
Le corps ombré de nos errances
La pluie, sa part de lumière
Et d’intime
Qui dénude les visages
La gêne,
D’être par elle
Cajolé
On la voudrait presque
Pour soi
Rien que pour soi
Dans une chambre
Où il ne faudrait pas
Ces photos ont été exposées, la première fut vendue et partit pour le Luxembourg.
Poète
Toi qui loue la nature, ne lui fais pas tant de courbettes
Entends comme elle se rit de toi qui ne la vois qu’à moitié
Évertue-toi à l’imiter
La nature n’est ni soumise, servile ou docile
Prends la mer, vois qu’elle ne se plie à aucune volonté
Poète
Ne te confonds plus en caresses et flatteries
Incarne ta plume, brandis le poème qui lui ressemble
Qui bouscule, rugit, brûle, déferle mais enfin
Quand il s’agira de la défendre, ne sois pas lâche, sois lui fidèle
Lève-toi
Car les belles œuvres n’écrivent pas l’Histoire
Personne ne nous pétrira de nouveau de terre et d’argile,
personne ne soufflera la parole sur notre poussière.
Personne.
Loué sois-tu, Personne.
C’est pour te plaire que nous voulons
fleurir.
À ton
encontre.
Un Rien,
voilà ce que nous fûmes, sommes et
resterons, fleurissant:
la Rose de Néant, la
Rose de Personne.
Avec
le style, lumineux d’âme,
le filet d’étamine, ravage de ciel,
la couronne rouge
du mot pourpre que nous chantions,
au-dessus, ô, au-dessus
de l’épine.
Psaume, La rose de personne – Paul Celan
Est-ce un chant, un vacarme?
Laissez entrer le vent
Que je danse
Ses voix troubles
Le café coule
Exhalant un parfum
Voluptueux, envoûtant, voyageur
Les murs s’en imbibent
Je les vois même suer
La caresse est chaude et légère
Dans l’épaisseur du silence
Le temps se dilate
J’attends
Tout prend sens
Me voilà témoin de confus bavardages
Le tabouret m’hèle
Le phono sanglote
Et les fleurs séchées semblent
Être lourdes de reproches!
Et moi, dans ce silence
Impossible de me planquer
À l’intérieur, c’est un grand boucan
Qui se réjouit enfin d’être entendu
Tous exigent de l’attention
Un peu d’amour
Alors j’écoute
Après tout,
Le café coule
Se laisser guider par nos sens…voir, écouter, croire ce que notre corps ressent. Ses perceptions ouvrent la voie à la connaissance, à la création, mais aussi à la rêverie.
Mon pied, sa plante lente
Qui dans l’usure du pouls
Croît jusqu’au sommet du crâne
J’y vais d’abord mains nues
Tout en marchant, remue
Terre et ciel
Au fin fond du ventre
Parfois par impatience
Je prends entre mes doigts
Une bêche à dents
Qui très vite tombe
Désappointée
La marche est une question
De patience
Mais enfin, voilà qu’elle
Me démange la main
Soulève avec ardeur
Derme, épiderme
Ses poils racinaires
S’agitent, une graine
Demande à voir le jour
Il faudra attendre encore
Pour que naisse le poème
Perce la tête et éclose
Une fleur comme un oiseau
Car ne vous fiez pas
Aux apparences
L’écriture est verticale
Elle ne vous laisse entre les doigts
Qu’un fulgurant envol
Et la place de l’absence
Soudain, ça s’est mis à danser
La lumière dans le vent envahit mon âme
L’instant voulut me saisir et m’affoler avec lui
C’est toujours ça l’émerveillement
La beauté qui vous ravit à vous-même
Semblable à une écorce, l’argentique nous immerge dans une troisième dimenssion presque palpable, dans laquelle le temps s’étire et se suspend. Le grain de la pellicule offre un relief incorporé à la matière. La photographie devient alors sculpture.
J’ai l’âme nomade
Disputée par les pôles
Elle va, la bouche béante
De solitudes en transes
Des coeurs, de neiges en
Déserts brûlants, avec des veines
Bleues touareg qui lui procurent
Toutes sortes d’alcools
Elle n’a d’autres pains que ses désirs
Transporte sur son dos sa yourte
De clairs et d’obscurs
Elle improvise au jour le jour
Sa danse, invente ses oasis
La nuit dit-on, elle brame
Dans des orgies de vents
Fêtant Bacchus et Diane
On dit aussi qu’elle va nue
Sans principes
Ou s’habille de terre
Les seins sales et moqueurs
Pour que s’outrent et fuient
Les biens-pensants
L’âme nomade ne sait rien
De ce qui l’attend
Elle va
Sans apprivoiser sa marche
Chutes
Après
Envols
Elle fait l’amour aux vents.
Il n’y a rien de plus panseur que le silence.
Vous l’aviez dit, il n’y aura pas de rappel. Aline serait pour la fin. Il est des artistes, des chansons qui vous laisse le coeur tremblant, comme une rencontre amoureuse . C’était le 3 février 2017, à la salle pleyel, les premières notes de la Dolce Vita, un regard me perce. Après ce concert je m’étais promise d’assister au prochain, tant le voyage avait été puissant, unique, l’une de mes plus belles sensations musicales. L’art, le grand art qui vous transcende. Une voix délicate, voluptueuse, aérienne pour une envolée poétique vers l’ailleurs. L’ailleurs, le vôtre. Des compositions innovantes, éclectiques, toujours fidèles à votre style. En vieillissant, votre voix est devenue plus belle et frêle, arrivée à maturité comme un alcool précieux que l’on voudrait garder en bouche.
Vestiges du chaos, vous aviez dit Vestiges du chaos…Marchons- y, maître de la Délicatesse, je vous donne le bras.
Je n’écris pas pour dire mes chaînes
Mais pour que le mot incorpore le fer
Pour que la voix y retentisse et habite
Pleinement, ce qui nous terrifie
S’il suffisait comme cette plante
De se gorger d’eau et de lumière
Puis d’attendre
Mais la nuit, qui rampe et vous assiège
Répand son écho assourdissant
Une sentinelle fait les cent pas
Quand les veines atrophient
Étranglent
Les sources bouillonnantes de désirs
Utopie n’est pas qu’un mot
N’est pas chimère, ni illusion
Avez-vous une fois tenu l’amour dans vos poitrines?
Un monde sans amour, c’est l’enfer
Il n’y aura d’utopie sans colère, sans délivrance
Une sentinelle fait les cents pas
Quand finira la nuit?
Adossée contre
L’écorce du silence
Je brode du regard
Puis de mes mains
Mon indocile
Langage
Écrire
Pour se taire
Étendre ses racines
Dans des murmures
De lumières
Pour que la sève
Coule – tenace
Sereine d’être
Rien ne peut
Élaguer mes voeux
Je m’étendrais
À perte de raison
Vêtue d’encre
Noire
Est-ce
La robe d’une demoiselle
Les ailes d’un aigle
Qui tournoyant
Dans ce ciel blanc
Semble brandir sa voix?
Aller, au bout
Du
Monde
À l’extrême de soi
Nourrir le cri
Lui tendre nos
Chairs qui bataillent
Tenir le soleil
Entre les yeux
Jusqu’à
L’embrasement des os
La démence du sang
L’anéantissement
Au plus profond des gorges
Pendant que l’aigle glatit
Plane, triomphant
Portant nos ombres
Dévoreuses de vents
L’éclair qui nous écartèle
Avoue
Que la poursuite effrénée
D’orgasmes est une
Recherche d’éternité
Une promesse de néant
Quelques bruits timides
Les gestes sont lents, encore happés
Par la nuit
Là, le banal s’installe
Des mots, souvent
Les mêmes
Certains racontent leurs rêves, d’autres se querellent
Car comme chaque matin, elle n’a pas faim
Le petit a fait un cauchemar, du beurre
Il n’y a plus de beurre
À l’éveil chacun est encore tout entier à lui-même
Le banal et son sein
Boire le lait à la mamelle de la vie
Se rafraîchir tout nus dans la rivière que l’on croise
Le banal croit-on
Loin de ceux que l’on aime, on repense à ces mots
On les cueille avec nostalgie comme d’insignifiantes fleurs
Sauvages dans un temps en jachère, aussi précieux
Que la rosée, vers laquelle on tend la langue du souvenir
Le banal est toujours extraordinaire
Car qui peut prévoir, que demain
Nous verrons ensemble, le soleil se hisser?
Plongé dans le noir, on y voit toujours mieux dans sa tête
Voyez-vous, rien n’est ordinaire
Ni même l’odeur du pain grillé
Où l’on se niche, au chaud
Comme sur le ventre d’une mère
Nul besoin de savoir dire
(je t’aime)
« Du beurre,
Il n’y a plus de beurre
Tu ne finis pas ton café? »
Photo présente à mon exposition Énigme du désir.
En cet après-midi de juin
La cerise noire répand son jus
Sur les langues, les doigts, les lèvres
Gourmandes, le vent désiré empoigne
Les corps et de ses mains indiscrètes
Sculpte, cuisses, seins, ventres
Des femmes trahies par de amples habits
Seules la brise et la sueur dégoulinant
Sur nos chairs nous habillent, et pour peu que l’amour
S’en mêle, on se laisserait renverser par le soleil
Le cou tendu comme un désert interdit
Qu’y a-t-il de plus savoureux
Que ces heures qui marchent sans but
S’allongent, baillent, s’étirent
Me mâchent lentement
Comment pourrais-je mieux
Incarner le mât
Qui louvoie dans le ciel?
Photographie accrochée lors de ma dernière exposition personnelle.
Les arbres par leurs grandeurs
Sont aussi vertigineux que le silence
Fixez longuement le ciel
Il s’y dessine des légendes
Ma plume mentionnée par Georges Cathalo sur le site de la revue Décharge.
Sur les territoires encombrés de la poésie contemporaine, Patrice Maltaverne n’est plus un amateur. Depuis longtemps, il a su délimiter son domaine avec des frontières invisibles, grâce à une revue qui existe depuis 2004, une maison d’édition (Le Citron Gare) ainsi qu’une « diffusion parasitaire sur internet » avec pas moins de 4 blogs dans lesquels il fait montre d’une sacrée connaissance de l’actualité. Avec Traction-Brabant, il poursuit un « vœu de jeunesse » où se croisent des choix personnels, une organisation foutraque et une belle constance dans la gestion d’une revue. Pour ce numéro, on relèvera quelques originalités avec les écrits de Samaël Steiner, Angélique Condominas, Pierre Bastide et Marine Giangregorio. En ces temps de poétiquement correct, Maltaverne ose tout ou presque et c’est tant mieux pour celles et ceux qui auront la curiosité d’aller y voir de plus près.
Et pour découvrir l’audacieuse revue Traction-brabant, c’est ici!
