Naïades
Ces photos ont été exposées, la première, vendue, vit maintenant au Luxembourg.
L’isolement, Alphonse de Lamartine
Ici gronde le fleuve aux vagues écumantes ;
Il serpente, et s’enfonce en un lointain obscur ;
Là le lac immobile étend ses eaux dormantes
Où l’étoile du soir se lève dans l’azur.
Souvent sur la montagne, à l’ombre du vieux chêne,
Au coucher du soleil, tristement je m’assieds ;
Je promène au hasard mes regards sur la plaine,
Dont le tableau changeant se déroule à mes pieds.
Au sommet de ces monts couronnés de bois sombres,
Le crépuscule encor jette un dernier rayon ;
Et le char vaporeux de la reine des ombres
Monte, et blanchit déjà les bords de l’horizon.
Cependant, s’élançant de la flèche gothique,
Un son religieux se répand dans les airs :
Le voyageur s’arrête, et la cloche rustique
Aux derniers bruits du jour mêle de saints concerts.
Mais à ces doux tableaux mon âme indifférente
N’éprouve devant eux ni charme ni transports ;
Je contemple la terre ainsi qu’une ombre errante
Le soleil des vivants n’échauffe plus les morts.
De colline en colline en vain portant ma vue,
Du sud à l’aquilon, de l’aurore au couchant,
Je parcours tous les points de l’immense étendue,
Et je dis : « Nulle part le bonheur ne m’attend. »
Que me font ces vallons, ces palais, ces chaumières,
Vains objets dont pour moi le charme est envolé ?
Fleuves, rochers, forêts, solitudes si chères,
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
Que le tour du soleil ou commence ou s’achève,
D’un œil indifférent je le suis dans son cours ;
En un ciel sombre ou pur qu’il se couche ou se lève,
Qu’importe le soleil ? je n’attends rien des jours.
Quand je pourrais le suivre en sa vaste carrière,
Mes yeux verraient partout le vide et les déserts :
Je ne désire rien de tout ce qu’il éclaire ;
Je ne demande rien à l’immense univers.
Mais peut-être au-delà des bornes de sa sphère,
Lieux où le vrai soleil éclaire d’autres cieux,
Si je pouvais laisser ma dépouille à la terre,
Ce que j’ai tant rêvé paraîtrait à mes yeux !
Là, je m’enivrerais à la source où j’aspire ;
Là, je retrouverais et l’espoir et l’amour,
Et ce bien idéal que toute âme désire,
Et qui n’a pas de nom au terrestre séjour !
Que ne puîs-je, porté sur le char de l’Aurore,
Vague objet de mes vœux, m’élancer jusqu’à toi !
Sur la terre d’exil pourquoi resté-je encore ?
Il n’est rien de commun entre la terre et moi.
Quand la feuille des bois tombe dans la prairie,
Le vent du soir s’élève et l’arrache aux vallons ;
Et moi, je suis semblable à la feuille flétrie :
Emportez-moi comme elle, orageux aquilons !
Alphonse de Lamartine, Méditations poétiques
Sur un air de Magritte…
Mes seins te dévorent du regard
mon nombril est fin prêt à dégainer sa langue bifide
quant à ma main, elle renifle, démasque chacune de tes craintes
Ne te soumets pas au soleil, héliotrope que tu n’es pas
aveugle que tu deviens
Hérétique
Enchantant
Cette main sur l’épaule qui le pousse
la pénombre de sa voix
que recouvre un visage angélique
si sublime
si sublime ce visage aux tonalités insondables
seules ses entrailles pourraient le décrire
la musique est un vice, un alcool fort à l’air inoffensif
que les âmes sensibles s’en méfient !
Cette main sur l’épaule qui le pousse
quand il entend cette chanson
Il a le vertige
« étiens cette radio ! »
Il marche sur un fil tendu entre deux falaises
un pied qui tient
« étiens cette radio ! »
un pied qui tremble
Ce qui transcende a le goût du beau et de la mort
Cette main sur l’épaule qui le pousse
en-chantant
Soirée « Poésie en lutte » à la librairie Publico
Giuseppe Belvedere s’est envolé…
Des pigeons errent près de ta camionnette qui fut ta maison durant 10 ans, là où on t’a retrouvé mort cet hiver à 76 ans. Tu pensais vivre encore quelques années et tu étais si content depuis la sortie du film qui t’était consacré : Monsieur Pigeon. Giuseppe Belvedere tu laisses d’innombrables oiseaux orphelins qui cherchent ta chaleur et qui ont faim. Expulsé de ton domicile, on ne t’avait pas proposé d’être relogé comme cela doit être fait et ton cœur malade ne les avait pas davantage convaincus de faire ni plus ni moins que leur travail. Ton amour pour les bêtes t’a fait fait vivre le plus beau et le plus horrible mais je crois que tu ne regrettes rien et si quelques Hommes s’étaient liés d’amitié avec toi beaucoup n’avaient que haine et violence à te témoigner quant aux touristes, seules quelques photos du « spectacle » les intéressaient. Ainsi durant ces 10 ans tu as été rué de coups, insulté, méprisé, on a mis du poison près de ton camion, dans les graines que tu donnais chaque jour sur le parvis du centre Pompidou à tes protégés, symbole pour toi de Liberté. On t’a fracassé le crâne, les dents et tu ne t’étais toujours pas rétabli de la morsure d’un chien qui avait eu ordre de t’attaquer. D’agressions en agressions, tu as résisté par amour, rien que par amour. On a enlevé à plusieurs reprises ton vieux fourgon qui hébergeait les oiseaux blessés qui ne pouvaient plus voler, on a piqué la nourriture, tes médicaments et tes papiers qui étaient à l’intérieur et dernièrement on t’a refusé une consultation médicale car tu étais arrivé 15 min en retard…Elus, riverains, commerçants voulaient ta peau. Il aurait fallu faire un pas, l’effort de se pencher un peu pour voir tes yeux malicieux, lucides et lumineux, pour découvrir ton doux visage, pour échanger quelques mots qui peuvent être si précieux et salvateurs, qui peuvent en une fraction de seconde rendre plus grand. Toi, Giuseppe Belvedere tu savais. Un sage, tu étais un sage qui passais pour un fou. Dans les 4e, 3e arrondissements de Paris et je ne sais où encore ils veulent du propre, du correct comme est leur pauvre vie et leur pauvre petite personne, tu les dérangeais. Ces gens, ces ordures qui se parfument à tout va de principes, se peignent de bons sentiments, se parent de bien-pensance, la belle allure ! ils sont feignants d’esprit, feignants du cœur. Une misère que t’as pas connu. Parait que ça puait puis les merdes de pigeons sont responsables d’innombrables morts on le sait bien, ça se répète. Mais tu savais où ils se planquent les nuisibles. Ces déchets, pourris, puants de lâcheté, d’égoïsme, de bêtises qui crèvent tranquillement les autres et pas un qui ira en taule, le sang coule en toute légalité sur leurs mains. Le mot Courage, ils ont appris sa définition, savent peut-être le dire en plusieurs langues mais l’incarner, l’incarner ! En passant hier devant l’emplacement vidé de ta camionnette conduite à la fourrière et pour de bon cette fois, j’ai vu de beaux pigeons venir se pauser puis repartir. Tu peux être fier Giuseppe Belvedere. Et pour ceux qui n’ont pas compris qui auraient pu à ton contact avoir clairvoyance et humanité, ils repartiront aussi « bêtes » qu’ils sont venus. Ignorants enserrant leur ignorance.
Toi, t’es parti avec de l’amour, rien que de l’amour dans les yeux.
Deux documentaires pour découvrir Giuseppe :
Giuseppe, les ailes du paradis, 14’07
Les anges ne meurent pas, 25’23
Je n’ai pas Facebook et ce n’est pas trop mon truc d’encourager son utilisation mais si ça peut servir la bonne cause :
Grand résistant de la cause des oiseaux Giuseppe Belvedere et nous
L’ouvreur
Le soleil est un précieux ouvreur
je lui donne tant que je peux
quelques poèmes pour monnaie
m’assieds au premier rang et me délecte
mais quand soudainement vient l’entracte
on ne sait plus bien
les voix se taisent
les mains hésitent
sans d’autres applaudissements qu’en moi-même
Je fais mon entrée
En suivant les agapanthes
La double vie de Véronique – Krzysztof Kieslowski
Solveigs Song – Edvard Grieg – Henrik Ibsen
Sublime, peut-être
Un mot – sublime – peut-être, mis sous vide, vendu au rayon frais avec les autres viandes, prêt à être haché. Il lui dit t’es folle t’es folle elle secouait la tête au son des percussions que produisait sa voix folle folle folle sortaient par la bouche du chamane assis près de la flamme montante qui brûlait dans son ventre, une énorme bouche abyssale avec des dents aiguisées la faisait danser frénétiquement. Les cheveux, de si longs cheveux ébènes transmis de génération en génération lacéraient ses pommettes mais aussi tout son corps sanguinolent. Elle frotta ses paupières, du sperme lui coulait des yeux lui brouillant la vue. Il tenta de se réintroduire par la bouche pierreuse. Là s’érigeait l’art funéraire, avec une urne au beau milieu. Mais personne ne le sut.
Folle, à présent c’est elle qui répétait ce mot comme pour s’exiler, se perdre en forêt. Elle aimait chaque courbe de ses lettres caressantes qui serpentaient le long de sa peau, chaque bruissement de langue dans les fougères de son palais. Il avait quelque chose de vertical ce mot, de vertigineux, folle-arbre se dressant jusqu’au ciel, elle pourrait atteindre son bleu tendre à mains nues en se hissant à sa cime, en se frottant à l’écorce mouillée. Elle irait vers l’ultime refuge. Peu importe si elle tombait. Elle sourirait tout du long aux côtés des oiseaux chanteurs.
De très loin du soleil – Jean-Pierre Duprey
Il y a une cave dans une partie du ciel et les chiens taisent le nom de cette lune-là…
La mer, penchée dedans, est un gage de larme.
Il y a aussi la maison du ciel, toute blessée d’une fenêtre inquiète, ouverte sur une rue
Où donnent
De grands anneaux mouvants, de grands ciseaux d’ailes, utiles comme des dents.
Qui, sans ces oiseaux, s’occuperait de noircir l’aurore?
J’ai recopié ce monde en tant d’exemplaires que ses racines me changent les mains. Et mon corps s’y déplace et le reste avec, avec ma bouche mordue à la suite des pierres.
Avec moi le crève-chêne
Et l’attrape-tête,
Le crêpe-temps
Et l’oiseau sec de ciel, les animaux sans terre et des mains creuses de vent.
Maintenant, quelquefois, dans le miroir désespérément ouvert, je me vois cuire un cœur soulevé d’un horrible battement jeté de très loin du soleil.
Derrière son double, Jean-Pierre Duprey
Lettre de Frida Kahlo à Nickolas Muray
Mon adorable Nick, mon enfant,
Je t’écris depuis mon lit d’Hôpital américain. […]
En plus de cette maudite maladie, je n’ai vraiment pas eu de chance depuis que je suis ici. D’abord, l’exposition est un sacré bazar. Quand je suis arrivée, les tableaux étaient encore à la douane, parce que ce fils de pute de Breton n’avait pas pris la peine de les en sortir. Il n’a jamais reçu les photos que tu lui as envoyées il y a des lustres, ou du moins c’est ce qu’il prétend ; qu’il n’a plus de galerie à lui. Bref, j’ai dû attendre des jours et des jours comme une idiote, jusqu’à ce que je fasse la connaissance de Marcel Duchamp (un peintre merveilleux), le seul qui ait les pieds sur terre parmi ce tas de fils de pute lunatiques et tarés que sont les surréalistes. […] Bon il y a quelques jours, une fois que tout était plus ou moins réglé, comme je te l’ai expliqué, j’ai appris par Breton que l’associé de Pierre Colle, un vieux bâtard et fils de pute, avait vu mes tableaux et considéré qu’il ne pourrait en exposer que deux parce que les autres sont trop « choquants » pour le public !! J’aurais voulu tuer ce gars et le bouffer ensuite, mais je suis tellement malade et fatiguée de toute cette affaire que j’ai décidé de toute envoyer au diable et de me tirer de ce foutu Paris avant de perdre la boule. Tu n’as pas idée du genre de salauds que sont ces gens. Ils me donnent envie de vomir. Je ne peux plus supporter ces maudits « intellectuels » de mes deux. C’est vraiment au-dessus de mes forces. Je préférerais m’asseoir par terre pour vendre des tortillas au marché de Toluca plutôt que de devoir m’associer à ces putains d’« artistes » parisiens. Ils passent des heures à réchauffer leurs précieuses fesses aux tables des « cafés », parlent sans discontinuité de la « culture », de l’ « art », de la « révolution » et ainsi de suite, en se prenant pour les dieux du monde, en rêvant de choses plus absurdes les unes que les autres et en infectant l’atmosphère avec des théories et encore des théories qui ne deviennent jamais réalité. Le lendemain matin, ils n’ont rien à manger à la maison vu que pas un seul d’entre eux ne travaille. Ils vivent comme des parasites, aux crochets d’un tas de vieilles peaux pleines aux as qui admirent le « génie » de ces « artistes ». De la merde, rien que de la merde, voilà ce qu’ils sont. Je ne vous ai jamais vu, ni Diego ni toi, gaspiller votre temps en commérages idiots et en discussions « intellectuelles » ; voilà pourquoi vous êtes des hommes, des vrais, et pas des « artistes » à la noix. Bordel ! Ça valait le coup de venir, rien que pour voir pourquoi l’Europe est en train de pourrir sur pied et pourquoi ces gens , ces bons à rien sont la cause de tous les Hitler et les Mussolini. Je te parie que je vais haïr cet endroit et ses habitants pendant le restant de mes jours. Il y a quelque chose de tellement faux et irréel chez eux que ça me rend dingue. […]
Mon chéri, embrasse Mam de ma part. Je ne l’oublie surtout pas. Embrasse aussi Aria et Lea. Et pour toi, mon cœur plein de tendresse et de caresses, un baiser tout spécialement dans ton cou, ta Xochitl.
Lettre du 16 février 1939 de Frida Kahlo à Nickolas Muray, extrait de Frida Kahlo par Frida Kahlo
Passer l’écluse
Les vieux se taisent
ils écoutent
les souvenirs qui bavardent
ils regardent
les autres passer
le temps branlant entre leurs bras
Les vieux ont le visage souvent sombre et contrarié
dans cette rue, sur ce banc, le familier côtoie l’étranger
les vieux comme les enfants ont leur propre langage
qu’on ne peut comprendre qu’en franchissant l’écluse
l’eau plus on la regarde, plus elle se souvient
et nous chantonne le voyage
Los Libertadores – Maria Faradouri – Mikis Theodorakis – Pablo Neruda (Canto General)
Mikis Theodorakis – Pablo Neruda (Canto General)
Devant nous, la brume danse son éternel
écorce de l’heure indolente répand sève blanchâtre
Onctueux cosmos où reposent Hommes et dolmens
tais les visages, laisse l’écho des voix, rien que l’écho des voix
nous ensevelir comme autant d’étoiles qui se cherchent, se devinent
Rencontre
Il avait été posé au milieu d’une travée, ce qui attira mon œil, c’est ce que j’aime dans les bibliothèques : le hasard des rencontres, la promesse d’un départ vers des contrées inconnues. Les férus de littérature sont tous de grands voyageurs. Je montais dans ce train qu’une main inconnue m’avait tendue.
Derrière son double.
Jean-Pierre Duprey.
Comment résister ? Les feuilles s’écarquillèrent :
Tombeau, des années, fermé par les dents !
Dedans, les années aidant,
J’agrippais la pente, cherchant l’autre, l’aidant
Remontant sa mémoire, injuste pour son corps,
Jusqu’à l’oiseau, impure infirmité d’efforts,
Aveugle dans les murs, le cœur aux pierrements,
Mais fort de toute la bouche qui me mange dedans.
Oublié les murs, oublié les lecteurs, oublié la minute précédente, me voilà qui n’avais plus le cœur à l’ouvrage, ce livre ne fut finalement pas rangé. Il avait été posé là où n’était pas sa place, les mots se repensèrent aussi vite : il avait été posé là où était sa place puisque ce soir nous repartirons ensemble me dis-je le cœur vif comme après un premier baiser.
Après l’ombre
Les lèvres se grisent de rosée
mais à mesure que le sourire s’épanouit
les pétales se fanent, le cœur comme les saules
pleureurs penchent leur nuit, tout est à naître
tout est à mourir dans un même mouvement
Volonté est un vain mot, un mot qui va comme
on s’enlise dans les sables mouvants
Les prairies d’émeraude et la pluie ne font qu’un
le renard peut courir, sa proie dans la gueule
le chasseur le rattrapera bien
À peine
On se sera à peine aimé
que déjà, il faudra nous dire adieu
quand c’est si fort c’est toujours à peine
il faudrait ignorer l’arrachement
fréquenter les foules, se noircir de bruits, de besogne,
se soûler de divertissements pour ne pas y penser, ne pas le craindre
Moi, j’apprends à connaître les nuances de noir
de ce qui pourrait être une sœur siamoise
ne t’étonne pas si mon regard se noie dans le gris du ciel
avec autant d’amour que dans tes prunelles
viens, allons marcher en forêt égarer la cadence
nous cacher aux pieds des arbres, nous enluminer
d’ambre et de doré, nous embaumer des frais
effluves d’humus, de pins, de champignons
nous asseoir sur les genoux du chant du geai des chênes,
embrasser notre dérive,
naviguer sans boussole dans la brume crépusculaire
puisque le temps, il ne nous reste plus qu’à jouer avec
Ondoiement
Rien qu’une trêve
T’as beau frotter ta peau dans tous les sens sous l’eau brûlante : les brimades, la honte, tous les rôles qu’on t’a collés, ils puent, restent, impossible de les récurer. Cette journée ressemble aux autres : une carcasse sale de faux-semblant, machinale, obéissante, coupée en sa moitié par un sandwich insipide comme sont devenus tes rêves de gosse, déjà pas gros, sa petite ombre pendue à ton cou, t’as beau frotter ça s’est incrusté, ça ronge les os, ça pourrit la moelle, seul apparaît à la surface un sourire désenchanté qui te sert de rempart pour te planquer, celui-là tu le gardes, tu t’y accroches, il te retient pour rester debout face au vacarme des machines, au sang des bêtes, face au froid, à la vélocité des gestes, face à tous les yeux qui sont derrière emmurés dans leur labeur mais surtout face à toi-même et si un jour c’était la folie qui venait te chercher comme une femme qui enfin t’ouvrirait ses bras ? te voilà d’avance soulagé à cette idée enfouissant ta blouse dans la machine qu’il est trop tard pour faire tourner et si elle venait…mais c’est toi qui va te jeter dans les jambes d’une prostituée, toujours la même qui se fout de ton abattoir, « faut bien gagner sa croûte« , qu’elle te dit de sa voix rocailleuse, elle qu’est bien forte, qu’a des gros seins qui te rassurent, que tu rêves de téter puis tu rentres avec son parfum envoûtant que t’allonges dans ton lit, il y a quelqu’un qui te tient chaud, maintenant te reste un bout de plafond entre le coucher et le sommeil, un bout de plafond à affronter comme un miroir mais dormir est ton dernier refuge. Et regarder le plafond ça te rend claustro puis, il est si petit, alors t’évites de rouvrir les yeux en plein cœur de la nuit. Tu remets tes deux mains parfumées au plus près du nez, contre ta gorge et tu tentes d’oublier ce pouls que tu sens battre et qui te gêne comme quelqu’un qui t’observe mais que tu ne veux pas voir. Une trêve. Tu ne demandes rien qu’une trêve.
« Il était une fois… »
Mon premier voyage en solitaire…je devais avoir 8 ans quand j’ai colorié un cahier d’histoires, tapées ensuite soigneusement à la « machine à écrire ». Et me voilà qui les regarde d’un oeil un peu fière, un peu moqueur…
Habiter son corps
Laisser mon regard errer
c’est mon passe-temps préféré
pour cela je peux aussi fermer les yeux
c’est comme siffler un peu chaque jour
paraît que c’est bon pour la santé
n’attends pas la nuit, n’attends pas la nuit
pour faire silence autour de toi
Un phare s’allumera sur ton océan mouvant
Je me demande comment font tous ces gens
pour rêver, penser sans jamais défaire leur regard
de voix, de mots gravés sur un écran ou qu’on leur dit
Maladie du siècle je crois
Comment font-ils pour vivre avec l’autre, au plus près de lui
en étant toujours si loin d’eux-mêmes
…
Écouter la nuance, l’œil, l’odeur, la démarche
l’éclaircie, la moiteur, la branche, l’amer
Écouter le frôlement, la chrysalide
le grain de la peau
la petite ourse et ta voix qui se terre
dans ta main repliée
Écouter ce qui tombe, le vacarme
de la feuille qui s’écroule
en automne
son remous
…
Habiter son corps
…
Laisse-moi te pincer
Tu sens ?
Erlkönig – Franz Schubert – Goethe
On voyage, on se désamarre
Il nous faut aller les yeux bandés
par les paumes moites des saisons passées
la mémoire en est pleine, pleine de ces odeurs
que tu ne sentirais en renversant mon corps
Des rails s’oublient dans la brume
aucune échappatoire, aucune fuite vers l’à-venir
magnifions l’instant dirais-je joliment,
les yeux
toujours bandés
demain n’a rien prévu pour nous qui n’aimons
qu’errer, nous embrumer le corps et l’âme
par tous les pores, embrumer le temps pourvu
qu’il semble s’arrêter, c’est pourquoi on rêve toujours
de ce train à la destination inconnue
Non
ce que l’on veut
ce que l’on voudrait c’est ne pas savoir vers où
nous portent ces pas, ces heures, ces nuits
ces longues files d’attentes de désirs, de regrets
on voudrait ne pas savoir
alors on feint de ne pas craindre demain
d’aduler l’ignorance
on voyage – on se désamarre
en sautant dans des trains qui pourtant n’écrivent
qu’une chute, désaccordée du cœur
que joue la mélodie de l’abîme
sur tous les fronts et les mains qui veulent encore saisir
Des rails s’oublient dans la brume
voyager – prendre un train : un mouvement qui provoque l’arrêt
être au-dehors
du dedans
on a tant l’habitude de cet autre wagon qu’on ne sent plus
qui nous berce depuis
le premier cri
Face aux rails qui s’estompent dans la voie lactée
je sens deux mains : les miennes
se poser sur mes yeux
je sens un pied aller maladroitement, au devant de l’autre
comme vont ceux des bambins
on sait à peine marcher que déjà.
et toi, qui regarde tendrement les étoiles
dis, où vas-tu ?
Ô ! Chante-le, chante-le encore !
regarde-moi
Poète
De chair et d’encre
Vois, mon ami
il est simple d’écrire le ciel, d’y faire son lit
Buvons dans la paume du poème
ce qu’il nous tend de lumière et d’insoumis
puis étendons-nous comme des déserteurs
sur les lèvres de l’utopie louvoyants dans le noir de l’encre
et dans nos veines saillant l’aube
Vois, mon ami
il est simple d’écrire le ciel, d’y planter à l’automne un saule
de le voir croître et d’entendre couler sa longue chevelure
en une fontaine de jouvence
où viendront s’ébattre les colombes
fidèles amantes du poète
Les ânes de Saint-Véran
*photos argentiques, Saint-Véran, 2021
Sources du vent – Pierre Reverdy
Le matin
Quand la pendule va plus vite
Le cadran d’or lumineux marche
Quelle joie
Départ d’ici
Là-bas
Un rayon de poussière
Le train ne nous attendra pas
Regarde du wagon le film documentaire
Et le plaisir
L’Immensité se tend
Tu es triste
Quelle évocation te rend triste
Les arbres sont immobiles comme des vieillards
encore vivants
Le soir tombe on a peur d’être seul
La lumière pour vivre
Et la nuit nous rapproche
Nous sommes plus près de la vie sérieuse
En s’élevant il fait plus froid
On y voit mieux
L’esprit se serre
Le cœur se terre
Le verre mince s’est brisé
Quand on est arrivé on oublie le chemin
Derrière la barrière où s’ouvre la maison
En s’endormant le soir on entre dans le monde
Où l’on n’est rien
Quelques heures de plus pour ne plus être
Voyage – Sources du vent, Pierre Reverdy
M’entre-dévorer
Je croyais avoir faim
de chairs, d’ivresses, de nages
de danses, de marches effrénées
Faim, des battements de cœur
qui s’élancent aveugles et rapides
qui s’émeuvent à voix basses
Faim avide soif inextinguible
de jouissances intarissables
Méprise
J’avais faim du cri
Faim d’étreindre le cri
de mettre à nu
de mettre à mort le cri
qu’il parcoure le sang
affolé – affolant
frappe la poitrine
passe la gorge
hésite
La lumière inquiète
Faim du cri
chair de ma chair
Tenir entre mes dents
son souffle suintant, fiévreux
agonisant
Secouer les mâchoires
l’entendre se débattre
l’entendre crier
qu’il devienne lambeaux -rouge sang râles de l’aube
dévorer le cri
dévorer le cri
M’entre-dévorer
Les Ouessants de Saint-Riom
Vacillant
Tous ces villages que nous avons traversés en plein chamboulement, que sont-ils devenus ? Leurs habitants ont-il quittés une certaine pauvreté pour en retrouver une autre, plus moderne, que l’on paie de sa propre poche ?
Photos argentiques, Chine, 2015
Plus on avance, plus
nous allons à
reculons
les souvenirs de l’enfance
ne reviennent-ils pas plus forts
au creux des rides?
Un zeste d’impudeur
L’arrêt
Au delà – au revers
de la peau
Sonder l’abîme
le temps
d’une chute perpétuelle
Créer
Créer l’arrêt
le souffle
Poitrine gonflée
Café – Czesław Miłosz
De cette table au café
Où les midis d’hiver scintillait un jardin de givre,
Seul je suis resté.
Je pourrais entrer, si je voulais,
Et en tambourinant dans le vide froid
Évoquer les ombres.
Avec incrédulité je touche le marbre froid,
Avec incrédulité je touche ma propre main :
Cela — cela existe, et je suis dans l’histoire qui va.
Eux, ils sont enfermés déjà pour les siècles des siècles
Dans leur dernier mot, leur dernier regard.
Et lointains, comme l’empereur Valentinien,
Comme les chefs Massagètes, dont on ne sait rien —
Bien qu’il se soit écoulé une année à peine, deux ou trois années.
Je peux encore être bûcheron dans les forêts du Grand Nord,
Je peux haranguer de la tribune, ou tourner un film
Avec des moyens dont ils n’avaient pas idée.
Je peux goûter aux fruits des îles océanes.
Et avoir ma photo en costume de la fin du siècle.
Eux, ils sont à jamais déjà comme les bustes en jabot et en frac
D’un Larousse monstrueux.
Mais parfois, quand le crépuscule teint les toits d’une rue pauvre
Et que je m’attarde à regarder le ciel, je vois, là, dans les nues,
Une table qui titube. Le garçon tournoie avec le plateau,
Et ils me regardent en pouffant de rire.
Car je ne sais pas encore comment on meurt de main d’homme.
Eux savent, ils savent très bien.
Café – Czesław Miłosz
L’espace du rêve
Pain perdu
Il y avait ce sein pâle
niché dans le cadran d’une fenêtre
la fumée d’une cigarette
répandant la fièvre des lèvres
depuis le 6e étage
et la sixième heure du jour
brouillée par des volutes de pensées
sombres et légères
remontant des paupières grisées
Il y avait le frottement du biseau sur le pavé
les gestes lents du balayeur qui
dans le silence que répand
le jour candide ou désenchanté
selon l’équilibre des marcheurs
prélevaient – recomposaient poil par poil
les voix de la veille jetées, perdues, piétinées
errant ici et là en pièces détachées
– ticket sous des éclats de verres
pour un retour express en banlieue –
perles d’un bracelet rompu –
pétales de rose vendue à la sauvette
mâchées puis recrachées exhalant l’alcool
et l’amour décousu des nuits pailletées –
visages d’une photo dont les miettes
se mêlaient aux feuilles d’automnes
vénérées ou foulées
selon la vitesse des Hommes
Il faut de tout pour faire un poème
le puant, le rance, le laid
ce qu’on repousse puis qu’on redemande
Pain perdu pour ventres creux ou ronds
marmonnaient des mains d’or
soulevant une pelle vers le ciel
comme un dernier tintement
Gardien du temple
Elle est bien foutue ta miss, répond aux « canons de l’esthétique », jolies formes qui dansent parfaitement le sonnet et l’acrostiche mais qui s’habille au goût du jour : haïku et prose pour vous servir. Elle a la ligne bien entretenue ta miss, t’espères les prix, sa peau est douce sans écorchures ou cicatrices, les proportions bien mesurées et le sourire très étudié, faut vendre du beau, de l’optimisme, de l’harmonie ! Elle a bonne mine ta miss, une bien-pensante qui encense la nature, Lucrèce, Tirésias, Homère sont convoqués, tu lui bourres les fesses, les seins de ton savoir qui fait sa seule consistance, rend sa peau ferme et luisante, ça fait effet, on se dispute sa beauté ! puis tu sais bien lui dessiner deux, trois cernes et traits mélancoliques, une chute décisive. T’es bien paré, v’là le grand jour, tu désordonnes ton foulard blanc, tes cheveux gris, te mires dans son reflet pour défiler à Saint-Sulpice. Comme chaque année Monsieur l’agrégé retrouve ses complices, des professeurs émérites de bons vieux mâles bien conservés, on se rappelle sa jeunesse, mai 68, une rencontre à la Maison de la Po&sie tout en vidant un Cabernet et ta miss gagne en taille au fur et à mesure qu’elle sert des mains. De moustaches blanches à l’anglaise en moustaches blanches à l’anglaise, de livres sous le coude en livres sous le coude, de chapeau en feutre en chapeau en feutre, de références baveuses en références baveuses, de courbettes en courbettes tous se confondent, tous sont conformes, c’est le propre de ces artistes qui trônent en maîtres originaux comme leurs écrits, mais quel regard assommant elle a ta miss qui ne dit rien de toi, l’âge n’est pas gage d’expériences et aux passions t’y connais rien alors tu te rehausses en citations de quelques égarés, récites les vers de tourmentés. En bon gardien du temple tu veilles à ce que seuls des semblables concourent aux côtés de ta belle.
Bien je te tire mon doigt d’honneur, je veux entendre résonner la voix de l’enchaîné à sa douleur recluse dans son ventre noué, voyez-vous, Thierry Metz me fait du bien, je veux qu’éclatent et percent les voix dissonantes, les voix de l’ombre, qui peinent, halètent, se battent pour n’émettre qu’un son, une infime syllabe hésitante et meurtrie, les voix d’en bas, des oubliés, celle des poètes qui battent le pavé, trempent leurs plumes dans leurs plaies ou au troquet, les voix qui font trembler le corps, affluer le sang, se dresser le cœur, se mouvoir le poing, je veux que perce le requiem qui ouvre une porte sur la lumière. Voyez-vous, quand la nuit tombe en plein midi, Alejandra Pizarnik recouvre mes épaules d’un doux châle, d’une énergie noire qui me rappelle le miroitement du soleil sur le fleuve où l’on se cherche, la clarté qui vacille et alors il fait bon,
j’écris.
Pittoresque
Photo présente à mon exposition Énigme du désir.
La brume est mon âme-sœur
Je suis enfant de la brume, fille de la langueur
je nage dans les fonds marins d’une canopée, je nage
entres les branches qui se tendent et s’inclinent
pour me saluer, mélancoliquement
je nage dans les récifs chatoyants où survivent les coraux
ils me prodiguent les interstices qui font poèmes
je leur promets d’avoir pour modèle leur lente croissance créative
nourrissante et protectrice
de me mouvoir avec les saisons : quatre éléments
qui me donnent sens, habitante des océans, des vapeurs
de rêves et du cosmos
j’ai banni la vitesse si ce n’est celle des passions,
des amours sans sommeil et des colères fécondes
de jours meilleurs, sinon je nage
je chéris la brasse le regard ancré vers l’horizon
qui donne grain à la réflexion, donne à jouir la langue
salivant de mots qui font le bel ouvrage
l’aiguille coud son langage anarchique et éphémère
à mon épaule tandis qu’un fil d’encre coule
des lèvres noircies sur lesquelles dansent paresseux, algues,
grands singes et diodons
je nage suivant le parfum des plaisirs, je nage parmi eux
dans la clameur d’un grand soleil nourricier
d’ailleurs, je sais seulement que ma poésie
c’est de leur poumon qu’elle vient
Je nage pour conjurer mort et destruction, sertir le jour
de beau et d’utopie
Utopie, qui n’est pas moins palpable que mon sang
qui se languit de vous, Ô semblables
déserteurs des contrées en-rêvées
Je suis enfant de la brume, fille de la langueur
je nage dans les fonds marins d’une canopée, je nage
entres les branches qui se tendent et se prosternent
pour me saluer, mélancoliquement
Je suis si grande dans la trouée de l’ignorance
La brume est mon âme-sœur
L’odeur du pain grillé
Quelques bruits timides
les gestes sont lents, encore happés
par la nuit
Là, le banal s’installe
des mots, souvent les mêmes
certains racontent leurs rêves, d’autres se querellent
car comme chaque matin, elle n’a pas faim
le petit a fait un cauchemar, du beurre
il n’y a plus de beurre
À l’éveil chacun est encore tout entier à lui-même
le banal tend son sein :
boire le lait au pis de la vache
se baigner nu dans la rivière
Le banal croit-on
loin de ceux que l’on aime, on repense à ces mots
on les cueille avec nostalgie comme d’insignifiantes fleurs
sauvages dans un temps en jachère, aussi précieux
que la rosée, vers laquelle on tend la langue du souvenir
Le banal n’a rien d’ordinaire
car qui peut prévoir que demain
nous verrons ensemble le soleil se hisser?
plongé dans le noir, on y voit toujours mieux dans sa tête
Voyez-vous, rien n’est ordinaire
ni même l’odeur du pain grillé
où l’on se niche, au chaud
comme sur le ventre d’une mère
nul besoin de savoir dire
(je t’aime)
« Du beurre,
il n’y a plus de beurre
tu ne finis pas ton café? »
Le sentier
Il va nu le sentier
Le corps ombré de nos errances
Marine Giangregorio 