On croit les mots tranquilles et inodores
On se retrouve avec des tripes entres les tempes
Quel est ce sang que tu portes dans tes yeux fébriles?
Sceller
C’était, comme une lourde saison
Un vent de marbre
Le temps, fluet tourbillonait
Affolé
Il n’y aurait plus que de gros yeux
Stériles, pour bercer les
Nouveaux-morts, des voix
Remontant ses veines amorphes
Faisaient sa gorge pleine
Pour retomber d’épuisement
Dans le ressac du ventre
C’était, une pluie noire que les nuages
Répandaient, une pluie pétrole
Sur une terre brûlée vive
Qui, à présent sommeillait
Elle prit dans ses mains blêmes
De ses doigts, comme des lueurs
Une boîte, une boîte carrée
Elle observa attentivement
Ses quatre côtés
« Boîte
Boîte cranienne
Absurdité »
En répétant ces mots, d’un regard convulsé
Elle se mit à tourner sur elle-même
Imitant le vent
Chet Baker – Leaving
« De l’homme à l’homme vrai, le chemin passe par l’homme fou. »
Michel Foucault
Le ciel est un abri
Le ciel est un abri
C’est pourquoi, il erre
Toujours un peu ivre
Mon corps, beau
Comme la poussière
Violenté par les baisers du vent
Caressé par les hanches d’une lune
Réveillé par les sanglots de la mer
Le ciel est un abri
Largeur de poitrine
Et mon regard qui s’émerveille
Tremble et s’agenouille
Aux pieds de l’éclair
Ô errance! La belle errance
Qui creuse ses pas dans ma chair
Où se momifie le temps
Allons! bras dessus, bras dessous
Marcher à notre perte
Le ciel est un abri
Sur lequel ma moelle s’épanche
Elle sait la route aussi longue
Qu’elle suivra le roucoulement
Des tourterelles, guettant l’envol
Et sa poussière détalant
Silencieuse
Dans un élan de soleil
L’illusion avait déserté son visage
Tout en se sachant mourir
Il est devenu si vivant
Hérétique
Le regard fixe
Le regard fixe
Lointain
Ils ne savent pas
La force qu’il faut
À ce regard
Pour déterrer
À coups de
Pioches
De silences
Une pensée
Son vacarme
Ou sa caresse
Tout peut surgir
Pourtant
Se perdre
En soi
Quel apaisement
Celui qui sait
Marcher dedans
Saura ce qu’il
Faut de pas errants
À parcourir
Sous les vents
Et que l’on ne finira
Jamais, d’apprendre
Et d’ignorer
Comment marcher
Le regard fixe
Souvent
Tombe
Dans sa gorge
Ce qui nous foudroie
T’auras beau dire
Manque la fureur du geste
Entendre, ce qui nous foudroie
On oublie, on oublie trop
Qu’il y a une petite chose qui bat là-dedans
L’air de rien, qui se soulève, qu’il y a
Des torrents, des vallées, ça bouillonne
Ça se déverse, ça se bagarre
Ça chante, c’est venteux
Klaxon!
Vite!
Faut traverser!
On oublie, on oublie trop
Comment nourrir la bête
On traîne les dépouilles
De matins en matins
De désillusions en désillusions
D’embouteillages en embouteillages
De nuits en nuits
On oublie, on oublie trop
T’auras beau dire
Manque la fureur du geste
Entendre, ce qui nous foudroie
Rêverie
Les Cosaques des Frontières/Exilée
Je suis fière de pouvoir marcher aux côtés des Cosaques des Frontières avec Yan Kouton en tête, qui oeuvre pour une littérature sortant des sentiers battus. Trois de mes poèmes (accompagnés de photographies) y sont aujourd’hui publiés dont Exilée que vous pouvez découvrir ici.
En route vers Les Cosaques des frontières
Exilée
Je mâche une rose, en pensant
à l’amour
Les jeunes fleurs ont le regard fané
Personne ne manque à mes jours
Sinon moi
Qui me revient parfois, en fragments
De poésie – je les dépose – les abandonne
Comme des enfants
Avortés
Indifférente à ces lambeaux de chairs
Ombres de mon corps sur fond blanc
M’écrire, ils pourraient m’écrire
Me pleurer peut-être
Cherchant le sein que je leur refuse
À présent
Rien ne coule en moi
Qu’une sourde pluie
Les courbes graciles
Le solitaire
La nuit avait de longues jambes
J’ai fourré ma tête entre ses cuisses
Et j’ai rêvé
La nuit est blonde
Elle a le coeur hautain
Le rire vorace
Son parfum brûle
Mes rébellions
Ses yeux de glace piétinent
Mes mots d’amour
La nuit se moque des femmes
Que l’on rêve le jour
Revue Traction-brabant
Je remercie chaleureusement Patrice Maltaverne de la revue Traction-brabant d’avoir écrit ces quelques mots sur ma poésie et mon blog…c’est par Ici
Quelques-uns de mes poèmes prendront leur souffle très bientôt parmis les pages de cette belle revue qui a du « caractère », façonnée avec passion de façon très modeste, ce qui lui donne toute sa grandeur! Quant à son prix modique, il permet de rendre la poésie accessible à tous.
Artisan Poète, je vous salue!
Poétisthme N°5
Vous pouvez découvrir ou redécouvrir mes poèmes On te nomme Sophora Japonica et Roulant mes rêves dans la terre dans le Cinquième numéro de la jeune et prometteuse revue Poétisthme consacré à la TERRE.
Fruit de la pensée (et du travail!) de Loan Diaz
La source
Éternellement, je t’offrirais un poème
Petite, aux yeux rongés
Pour qu’il te chante le rien, l’insignifiant
La pluie et le soleil qui font les arcs-en-ciel
Un poème à boire entre tes paumes
Comme une source fraiche
Sensuelle
Normalement
Normalement
J’ai beau
Secouer ce mot
Rien n’en tombe
Normalement
Ligne de fuite
Photographie accrochée lors de ma dernière exposition personnelle.
Défaite
L’haleine alcoolisée, la gueule sale
Tachée de baisers, l’aube
S’est évanouie dans ses bras
Dans le lavabo,
Du fard à paupières
Bleu pailleté, hier elle était
La plus belle pour aller danser
« Comme tout est brouillon! » – Estampe
J’ai rêvé mon corps
J’ai rêvé mon corps comme un voilier
Qui dompte le vent
Aussi impétueux, vaillant et libre
J’ai rêvé l’horizon à tous les coins de rues
Depuis, j’écris, je peins, dans les profondeurs du ciel
Un mât dessine sa route et le sel sur ma chair
Semble corroder le destin
Mais, tout aventurier sait
Qu’on avance qu’au bras de la mort, alors
J’ai rêvé mon corps comme un voilier
Qui dompte le vent
« Cris et chuchotements »
égalité…du plaisir
L’égalité des sexes commence…par le sexe!
Mesdemoiselles, Mesdames exigez autant de plaisir
Que vous leur en donnerez!
Signaux
Si seulement nous savions être
L’un à l’autre
Dans l’éloquence du silence
Mais la parole effarouche
L’angoisse et la gêne
Et nous passons, en nous frôlant
Par de vains mots
Nous nous regardons, en ne voyant
Que des paroles ricochant
De pupille à pupille
Pourtant, le corps
Sa gestuelle ou ses postures
Sont des signaux
Matière à connaissance et à langage
Vers où marche, d’un pas indolent le regard
Quel lendemain fredonne la nuque, raide et fière
Que repousse la main ballante et repliée
Et le front moite, qu’essuie-t-il de confusions et d’inassouvis?
Ô voix de l’inconscient à la bouche close
Il faut, hélas, beaucoup d’efforts
Pour que l’oeil vers toi se tende
Et entende ce que la bouche
Est impuissante à révéler
C’est avec les yeux que l’on écoute le mieux
La belle déferlante
Le vide a bougé
J’ai vu la vague
S’y abattre, aussi
Rugissante que
La chair qu’elle tenait
Entre ses dents
Belle créature saline
Qui romps les battants
De l’inertie, tu sais
Comme l’on se noie
Dans les déserts désirs
Des villes, je vais
Visage nu, gorge nue
Hanches nues que la houle
Balance, élance
Et mes yeux sanglants
Tiennent le soleil
Pour y jeter l’écho
D’un moi naviguant
Au large depuis
La naissance
D’après ma mort
Pourtant
Celle qui marche
Seule, nue
T’étreint, te fais
Rouler dans sa poitrine
Comme tu vas, viens
Glisses sous les doigts de
La lune, fidèle à ta liberté
Ne gardant rien en
Ton sein, que l’ardeur
Sais-tu qu’elle t’est si dévouée
Qu’un vide, un vide ne sera
Jamais assez grand
Pour vaincre
Ta belle déferlante
Je navigue,
Je navigue, au loin
Ici, en poésie
Où ma prose
Cherche ton sein
Pesante, pesante
Est l’odeur, querelle
Sous l’écorce
D’une clémentine
Temps mort sur la langue
Paréidolie ou l’œil du bouc
Photo exposée à la galerie L’œil du huit en mai dernier.
Un ciel saigne son aube
Le vide, c’est elle
La foule, le bruit
Où l’on agonise
Le silence emplit chaque parcelle de ma peau
Pénètre jusqu’à la caverne où bat la lumière
Pour lui susurrer des mots qui creuseront leur infini
Face à soi, nulle absence où s’accrocher
Mais un ciel, son immensité
À déchiffrer, braver et conquérir
Exige seulement de lui
La rosée
Pour tes yeux avides
De se savoir, de se rêver
Ne sois fidèle qu’à ta solitude
Elle seule, doit te dompter
Et si l’alcool manque à tes jours
Engouffre toi
Dans le vent qui vient
Là, il est des mains
Des amours, des parfums
D’où l’on ne revient pas
Le vide, c’est elle
La foule, le bruit
Où l’on agonise
Pendant qu’ils égorgent chênes et peupliers
À 14h,
Un ciel saigne son aube.
Autoportrait
Sur la route escarpée
Sur la route escarpée qui
Mène le vin à ma bouche
Tu marches
Je passe ma main dans
Tes cheveux, j’entrouvre mes
Lèvres pour que ton odeur
S’y allonge et soulage ton coeur
Par un frottement de tête
L’absence se caresse comme un animal docile
Et
Mes désirs prennent chair
Dans ma mémoire tremblante
Sur la route escarpée qui
Mène le vin à ma bouche
La rose rouge sèche
A trouvé refuge pour battre
Battre au creux du temps
Dans la lente et irradiante
Agonie des heures où règne
Reine, la fureur mnésique
Qui me tient vivante
Sur la route escarpée qui
Mène le vin à ma bouche
Je surplombe demain
Au plus près du ciel et
De ses oiseaux volant
Vers d’autres terres
Je sais, la brume
Ne rien savoir
Que cette brume
À traverser et
L’ombre au loin
Qui tend sa main
De chair et d’encre
Vois, mon amour
Il est simple
D’écrire le ciel
D’y faire son lit
Buvons dans la paume
Du poème ce qu’il nous
Tend de lumière et d’insoumis
Puis étendons-nous comme
Des déserteurs sur les
Lèvres de l’utopie louvoyants
Dans le noir de l’encre et
Nos veines saillant l’aube
Vois, mon amour
Il est simple
D’écrire le ciel
D’y planter à l’automne
Un saule, de le voir croître
Et d’entendre s’écouler
Sa longue chevelure
En une fontaine de jouvence
Où viendront s’ébattre
Les colombes, fidèles
Amantes des poètes
Brume
La brume me berce
Si tu savais comme j’aime,
Les incertitudes
Où l’on s’égare
Lichen n°41
Je vous invite à découvrir mes poèmes Brise et De ma bouche coule publiés dans la délicieuse revue Lichen.
Là, là, là… https://lichen-poesie.blogspot.com/p/marine-giangregorio.html
Khandra
« Seul l’amour permet à la jouissance de condescendre au désir »
Jacques Lacan, Le Séminaire, Livre X, L’angoisse
Funambulesque
Jeûne pour Ivresse
Ivresse pour Vertige
Vertige pour Extase
Extase pour Éros
Éros pour Chaos
La Terre pulse son Rouge
Déflagration
Jeûne pour Ivresse
Danser
Au bord des falaises
Vent mélodique,
Funambulesque
Les imprudents
Sous le roulis de
Tes mains, boire
L’ivresse
Et courir dans des
Cascades de soleils
À perte de vie
Dévaler les vents
Je nous veux fous
Pour la tromper
Tomber dans ses
Bras, les os délaissés
Nos peaux, nos âmes
À rire encore dans
Des jeux d’enfants
« Ecce Animot »
« Souvent je me demande, moi, pour voir, qui je suis – et qui je suis au moment où, surpris nu, en silence, par le regard d’un animal, par exemple les yeux d’un chat, j’ai du mal, oui, du mal à surmonter une gêne. »
Jacques Derrida, L’animal que donc je suis
J’ai affûté le jour
J’ai affûté le jour
Chaussé un nouveau regard
Pour que le crépuscule
Ne m’happe les chevilles
Mais
S’avance, s’élance
Sur la pointe de la lame
Le glaive des heures vaines
D’avant la nuit, d’avant l’envol
Dont le reflet à mes mouvements
S’étire à mesure que je lutte
Et m’englue dans une image déformante
Hier n’est pas moins demain qu’aujourd’hui
Il fallait être folle pour magnifier ce jour
Sans d’abord l’avoir maudit
Un peu comme je t’aime mon amour
Embruns
Les mots à la peau
Douce, je les saigne
Pour que le poème
Gise dans mes veines
Radieux d’être le vin
Furieux, qui teinte
Mes lèvres, où
Tous agonisent
Sans voix, noyés
Par une vague,
Une vague
Dans les yeux
